Post-it.

 

Con un cigarrillo y una botella de whisky no se solucionan los problemas. Pero ya que las lágrimas no ahogan mis penas esperemos que el alcohol haga su trabajo.  Me queda una larga noche para poder olvidarte. Las tres de la mañana y un frío de cojones se alinean en perfecta armonía como solían hacer mis labios con los tuyos. Por mucho que beba mi memoria seguirá recordando el pasado, aunque dudo que recuerde algo de esta noche. Lo único que pido en este momento es pillar una buena cogorza, una resaca de cojones y encontrar a un tio de bar al que contarle como poco a poco me fuiste destrozando. Que más puedo pedir en un dia como este en el que mi ''novio'' se ha ido en brazos de una de sus muchas putas de carretera. Eres y siempre serás un cobarde. Y yo soy y siempre seré una estúpida por perdonarte. Por último, antes de vómitar todo el alcohol que llevo dentro, me quedaré con tus vicios. Algo bueno tendré que sacar de todo lo que he pasado contigo.

Buen viaje y, cariño, hazme un favor y vete a la mierda.

Miradas.

Por enésima vez.

Me quedé embobada mirando tus ojos.

Intentando encontrar un porqué.

Un porqué de todas las veces que me había pasado esto.

Tanto me disipé.

En encontrar una respuesta.

Que mi tiempo se paró.

Y junto a él, tu sonrisa.

Tu mirada brillaba como nunca.

Y expresaba la misma alegría de siempre.

Hasta que pasó lo inevitable.

El tiempo volvió en sí.

Pero todo se había acabado.

Ni tus ojos estaban clavados en mí.

Ni tu sonrisa estaba junto a la mia. 

Y así fue como desperté.

De otro capítulo de mi dolorosa vida.

Así fue como te quedaste atrás.

Como los atardeceres.

Los girasoles por las noches.

Como mi Super Mario 64 de mi antigua consola.

Los discos de vinilo y los viejos radio cassette.

Una historia más acabada.

Un nuevo intento fallido.

De hacer un ápice de mi vida, más feliz.

El problema es que aún recuerdo sus ojos.

Aquella tarde de otoño.

Aquel dia que se marchó.

Y seguiré diciendo que me tienen embobada.

Porque para hablar de la vida basta hablar de tu mirada.

Versos.

Y entre línea y línea.
Se cortó con el papel.
Y murió.
Apoyada en un poema nunca antes leído.
Una hoja perfectamente recortada.
Que mostraba su historia narrada en verso.
Pasado.
Presente.
Y futuro.
Una gota de sangre cayó.
Extendiendose al final de un verso.
En el que describía el final de su vida.
Demostrando así.
Que las líneas eran sus finas venas.
Y el papel el cuchillo que terminó en su muñeca.
Así acabó.
Con un punto y final.
Marcado con su dedo indice.
Seguido de un charco de sangre.
Y acompañado del color morado de sus venas.