He perdido.

Abrí los ojos y un claro de luz me cegó unas milésimas de segundo. Recobré la compostura pero no sirvió de nada. Ahí estaba él, mirando con desdén por encima del hombro. Siendo alguien y nadie a la vez. Cuando quise darme cuenta mis pies estaban hundidos en agua y completamente paralizados de lo fría que estaba esta. Cómo podría imaginar que algo que había formado parte de mi vida desde que tengo uso de razón iba a devolvérmela a base de golpes. Por cada grito y puñetazo que lanzaba en vano iba subiendo el agua y mis posibilidades de morir. No quería que todo acabase así, sin dejar nada totalmente claro, sin pedir perdón a aquellos que lloraron por mi culpa. Era tarde, sí, pero entonces lo comprendí todo. Todo este dolor era el que merecía por todo el daño que hice yo. Y él, al que todos llamamos orgullo me lo hizo pagar con cada lágrima que derramaba en mi propia tumba. 

Mis piernas y mi torso estaban empapados y mi corazón iba a 100 por hora. Un último grito de dolor resurgió de mi garganta y las lágrimas de dolor derrumbaron mis esperanzas de salir viva de mi propio ego. El claro de luz se apagó y con él toda aquella posibilidad de impedir matarme a mi misma.

7.

—Existen siete pecados capitales; soberbia, avaricia, lujuria, ira, gula, envidia y pereza.

—Eran siete los enanitos de blancanieves.

—El arco iris tiene siete colores.

—Existen siete mares en nuestro planeta.

—James Bond agente 007.

—J.K. Rowling escribió 7 libros sobre Harry Potter.

—Las siete maravillas del mundo.

—Los siete magnificos.

—Las siete esferas de Dragón.

—Siete vidas tiene un gato.

—Los siete dias de la semana.

El número 7. Digamos que para mí tiene un significado un tanto especial pero la razón no podría mencionarla en ninguna lista.

Siempre.

Hoy dia 15,

le dedico en cuerpo y alma,

en carne y hueso,

en cada verso que escribo,

este minúsculo panegírico a mi abuelo.

Aquel que apenas conozco por oídas 

y que dejó un doloroso hueco con su partida.

Pese a lo poco que sé de él

puedo decir con total certeza 

que le quiero.

Porque aunque ya no esté con nosotros

el siempre será mi abuelo.

Ocho.

Quién decidió que las rosas y las cerezas sé pintasen de color rojo. Al igual que el color azul del cielo y el verde de los árboles. Una gama con infinidad de posibilidades que tiñen el entorno dando vida o muerte a todo aquello que percibimos con nuestros propios ojos.

Sin ir más lejos, doy paso a la lectura. Quién dijo que las novelas fuesen más llamativas por sus largas pautas y sus extensos capítulos. Desde mi punto de vista porque una prosa sea corta no quiere decir que no sea bonita.

Podemos encontrar la belleza en la sencillez.

siento decir que mi imaginación ha tornado a un color gris,

mi mente a un rojo intenso

y mi corazón se tintó con el negro de la pluma que manchó mis manos.

se agotaron las ganas de vivir y por eso siento decir que este cuento ha llegado a su fin.

De mi para tú.

Las calles a las tres de la mañana solo están llenas de silencio, llenas de un gran vacío y junto a ellas, yo.

Cuando estamos solos en un instante de tiempo nos sentimos amenazados ante que esa acción se transforme en algo habitual, en algo diario. Ante todo, la soledad a mi personalmente me produce paz, me hace sentir bien. Estar al margen de la sociedad por unas horas sentada en un banco repleto de cáscaras de pipas. Pisando los charcos que dejan las turbias aguas que los barrenderos usan para limpiar las calles en la madrugada. Dejando atrás la brisa nocturna y las noches de pocas estrellas. Esas madrugas que yo tanto disfruto, se convirtieron en lo único que me hacía un tanto feliz sin estar a tu lado.

Reseña.

Soy libre de expresarme y hoy quiero hacerlo de esta manera. Estoy harta de que me juzguen y me apuñalen con palabras. Estoy harta de sangrar insultos y viejos recuerdos que se convirtieron en heridas. No todos los buenos momentos se conservan en la mente y los malos en lo físico. Cada dia me miro al espejo y encuentra más y más cicatrices, heridas abiertas, cardenales, mordiscos. Cada dia me siento más vulnerable y tengo más pudor en mirarme desnuda ante mi mayor enemigo.
Me quiero tal y como soy a nivel personal y físico pero hay cosas que nunca se van, recuerdos que siempre están, impulsos que te obligan a pensar en cosas que no querías sacar nuevamente a la luz.
Soy la chica que odia hablar de como se siente. La que nunca seria capaz de decirle a alguien como se ve, realmente, ella a si misma.
Me he convertido en todo aquello que odie, que jamás pensé llegar a ser.
Admito que me doy asco algunas veces. Que me miro y siento lástima de mi. Que mis ojos se humedecen cuando pienso en algo que reprimí en su tiempo. Que llora cuando está cabreada y se cabrea cuando está triste.
En días como hoy, me doy asco. Pero esta vez no se me han humedecido los ojos, ni he llorado por lo que veía en el espejo, sino que mi propio reflejo me miraba con arrogancia y soberbia. Y eso, amigos míos, es en lo que verdaderamente me he convertido.

Tanto.

Decían que el miedo era solo para los cobardes, el cielo para los dioses y la mano firme para las curvas torcidas.
Hablaban y farfullaban sobre un ''nuevo mundo'' el cual llegó a existir pero, como todo, acabó desapareciendo como mi antigua radio.
Una vez un hombre sabio dijo

''Por la boca muere el pez''

y sobre esto no tengo nada que objetar.
Porque tanto decían por ahí las marujas de pueblo y los entendidos, que murieron hablando, con la boca llena de estupideces y de palabras necias sin sentido completo.
Pero que puedo decir yo si soy la última piedra del camino, la pesimista sin cura.
Soy la chica que ha tocado fondo,
la que decía que todo en la vida tenia solución, excepto la muerte.
He de admitir que me equivoqué, que acabé hundida en mi propia porquería.
Todos nos acabamos equivocando alguna vez.

Y yo que tanto hable y yo que tanto escuche
Y finalmente tan ahogada me quedé.
Acabé muriendo con la palabra en la boca
como aquellos de los que tanto me quejé.

Peros.

Puedo ser el norte de tus ojos,

el sur de tus caderas.

El vaivén de tus manos

y el dulce sabor de tus labios.

 

Podría ser la chica más deseada,

la más odiada.

La que calla y otorga, sin decir una palabra.

 

Puedo ser poeta,

escribiendo cada verso sobre tu piel,

utilizando como pluma mis dedos

y aprovechando como tinta tus lunares.

 

Podría ser música,

moviendo la cintura hacia un lado

o hacia otro,

midiendo el tiempo con la brisa que sacude mi melena

y el compás con mi dedo índice.

 

Puedo ser cualquier cosa,

las teclas de tu piano

las notas de una partitura,

la sinfonía de Vivaldi

incluso la directora de toda una orquesta.

 

Admito que podría ser cualquier cosa

pero nunca podría ser tuya.

 

Todo lo que tenga fecha caduca.

Se quedó atorada en las venas de sus brazos.
Naciendo así un árbol de sus cavidades y sus venas moradas. Abarcando el interior de su antebrazo con enormes raíces toscas hasta las rojizas yemas de sus dedos.
Un árbol repleto de ramas que no florecían.
Un árbol sin vida.
Pasaban días, semanas y meses pero el árbol seguía en un continuo otoño.Desnudo sin sus hojas.
Por cada noche que pasaba, salía una nueva rama sin fruto.
Hasta que llegó el tercer otoño, su último otoño.
Y junto a él la lluvia.
La lluvía de sus ojos.
Sus mejillas se convirtieron en el cauce de cristalinas aguas saladas y sus manos en su mayor consuelo.
Esas lágrimas de agonía cayeron en las yemas de sus dedos justo al final de una enorme rama que creció del centro de aquel árbol haciendo florecer una flor.
Un precioso azahar.
Suena irónico que justo cuando por fin dió fruto el árbol creando una nueva vida acabase la de aquella chica de ojos marrones.
Porque todo consistió en esto, una cuenta atrás.
Lloró cuando su esperanza se desmoronó.
Lloró cuando el reloj de arena sentenció al último granito de arena.