Tuyo.

Ella era la causante de ese nudo por dentro.
La gargante le sabía a alcohol, igual que las penas.
Que dolido estaba el cabron por la perdida de ella.
Que duro fue verla ir sin poder hacer nada.
Derramó una gota de alcohol sobre la barra de aquel antro y junto a ella una lágrima.
Ni el era de rogar ni ella era de perdonar.
Y asi acabó aquella historia, con una pequeña nota en una mano y con una copa de whisky en la otra.
Irse a casa con las manos vacias y despertar sin tener nuevamente nada entre ellas.
Ni su mano ni su mejilla.
Ni sus bragas ni sus piernas finas.
Se acabó y todo fue culpa de la rabia.
De los golpes, del alcohol, de sus duros golpes en su infancia.
Pero nada puede justificar que un hombre le levante la mano a una mujer a no ser que sea para admirarla.
El se arrepentía y decidió acabar con todo aquello que le dolía.
Subió a su moto hecha girones y no puso sus dedos sobre los frenos.
70, 90, 110, 130.
Llegó a su destino y estiró las piernas.
Supongo que iba en busca de respuestas o de la misma muerte.
Cogió una pistola y se la puso en la cien con lagrimas en los ojos, con pulso tembloroso.
Como Roma por dentro y Venecia en sus ojos.
Miro una vez mas hacia la Luna intentando recordar el bello rostro de la que fue su mayor fortuna.
La chica que le robó la libertad.
La chica que le hechó dos huevos y se fugó.
Se fue y no volvió.
Y junto a ese pesar, él, disparó.
Cayó desplomado al suelo y junto a él un charco de sangre.
El mismo charco de sangre en el que dejó alguna vez medio muerta a su amada.
El mismo dolor que sintió el cuando se fue su amada lo sintió ella cuando él le pegaba.